estoy muy mal, no sirbo para nada

Somos tipos raros con pintas infames
cabeceamos a través de la noche.
Cuestionamos nuestra decisión
con respecto a la vida,
morimos incendiados con la desazón.
Somos feos
y débiles.
Ahogamos risa en la garganta,
mutilamos gente.
Suicidas, nos partimos en dos,
lloramos
e intentamos escribir
pero no nos sale.
Odiamos la felicidad de la gente común
y decimos malas palabras
Qué tipos tan
raros
Qué pintas
infames.